翻了几十页后，我发现自己犯了个很大的错误。在这个万籁俱寂的凌晨，在巨大轰鸣声的闷热机舱里，我清晰地听见了自己的泪声。随着年龄渐渐增长，随着阅读渐渐增加，年少时的敏感纤细渐渐远去，已经很难有什么故事或者情节能让自己动容了，击掌叫好的有，深深佩服的有，但是让我落泪的却没有。而且在我的主编工作里，每个月的终审，我都要阅读来自全国各地的年轻人各种忧郁而感伤的短篇和散文；每次去逛书店，都看到无数号称“悲伤”、“凄惨”的书被模式化地制造出来，一本接着一本堆满仓库，挤上货架；甚至当我自己连载《小时代》的时候，不管我要架构一个多么痛彻心扉的场景，还是直接把主角送入必死无疑的绝境，我都觉得自己越来越像在扮演一个专业而合格的编剧和导演的角色，冷静地进行着这一切。我觉得已经很难再有什么情节能打动我了，就像是一个结满了坚冰的深渊，无论你丢什么下去都不会听见一丝回应。而这本《燃烧的男孩》成功了。这是我这几年以来，第一次为一个虚构的故事而流泪。

　　我们经常会反复讨论这样一个问题，那就是评价一部文学作品优秀与否的标准到底是什么。当我们已经成长到能轻松地解读那些五花八门的技巧后，当我们不再被那些缤纷炫目的语句吸引时，当我们已经能像剧作家那样，把一个故事的骨架肌肉从头到尾剖析得条分缕析后，留在我们眼前的，到底还剩下些什么？而我要告诉你的是，我在李枫的小说里看到了那个珍贵的存在，那份消失多年、再度回到我视线里的熟悉的东西：真实的感情，澎湃的真诚。我不知道是不是李枫这个年轻作者本人特殊的身世造就了这部小说，还是他的写作技巧已经在我们不曾意识到的时候，就已经达到了浑然天成、返璞归真的程度。

　　无论是语句的衔接还是情节的叙述都是那么细致，那么到位，那么直白坦荡，仿佛一个朋友坐在你身边，微微哽咽着，低声地对你重复他昨天的生活一样真切；当你看到文中这个孤独的男孩奄奄一息地在漠视、唾骂和无穷无尽的欺凌中忍耐着、生存着，不顾一切地为信念中的美梦而挣扎的时候，你会想去轻轻地拍打他的肩头，你想安慰他却根本无从开口，你为他视线中无尽的悲伤牵引，你的心剧烈地疼痛起来。你像是对着一面镜子的自己，看着背后那凝重若雨的黑暗，放声恸哭。泪水仿佛大风卷起的灰烬，一层一层，掩埋世界。